Homenaje a la Palabra

DIARIO  CÓRDOBA

ISABEL Agüera (21/06/2011)

¡Pues resulta que también para la palabra hay homenaje! Aunque en esta ocasión sí que merecido porque, ¡hay que ver cómo se han devaluado y hasta vulgarizado el afortunado término que, por cierto, en mis tiernos años, decir homenaje era sinónimo de tal grandeza que uno se sentía así como a años luz del homenajeado!

Pero, bueno, a lo que iba, ahora le toca el turno a la palabra y en los medios cunden las encuestas: ¿cuál es la palabra más bella del castellano? Y ahí están los resultados: Amor le saca la cabeza en mucho a todas. Y le siguen, tolerancia, libertad, etc.

Hace tiempo escribí un cuento en el que un hombre vendía palabras. La gente, enloquecida, quería comprarlas todas. No obstante, mi filósofo vendedor pedía por cada palabra un alto precio. Por el amor, por ejemplo --decía--, no puedo pedir nada, porque el precio del amor es amar sin precio. ¿La tolerancia? ¡Uy! No está en venta. De cualquier forma, si alguien la desea, la regalo, pero tened en cuenta que, si la necesitáis, jamás seréis tolerantes. Cosas así que, poco a poco, iban subiendo los humos de la clientela, hasta que alguien, más que cabreado, exclamó: ¡Fuera de aquí! Tú no vendes nada. El vendedor dijo: Así es: las cosas que yo proclamo no son mercancía de compra y venta, porque son dominio del alma. ¡Vaya con mi mercader! ¡Qué desfasado andaba el pobre! Hoy día, con un tenderete en cualquier mercadillo y con palabras como, dinero, poder, fama etc. ¡se hubiera forrado!

No obstante las encuestas proclaman como ganadora la palabra amor, y no por lo bien o mal que suena sino porque... ¡Todos queremos más, pero mucho más! Y yo, tal vez ingenuamente, me pregunto: ¿Amor para dar, amor para recibir o amor para votar una tonta encuesta?

Mi voto, si hay que votar, mi homenaje, aunque me salte las reglas del juego, es para la palabra Blanca: era el nombre de mi madre.

Corre que te pillo

                                                                     

ISABEL Agüera (08/06/2011)

Diario CÖRDOBA

Tengo un "saltaero" --decía una buena mujer-- que no puedo parar. Me hizo gracia la palabreja, más que nada por lo cabalmente que definía al estrés, ya que por experiencia de años puedo asegurar que es como una cuerda loca que se nos dispara sin que podamos controlar y que nos produce tal nerviosismo que una alucinante prisa en todo y para todo se nos instala sin causa que la justifique.

Y es cierto que corren años de tantas prisas para todo, que uno llega a preguntarse: ¿se habrá terminado el tiempo? Porque de la mañana a la noche vivimos en un corre que te pillo imparable. Y allá que vamos, que nos asfixiamos, a los médicos, a los bancos, al trabajo... ¡Qué barbaridad!

¿Y cuándo se supone que vivimos? Porque el estrés nos alimenta pero nos resta lo más importante: vivir los momentos, ver qué hay a nuestro alrededor, quién nos necesita, qué merece la pena, por quién doblan las campanas.

Es curioso observar cómo los seres humanos, dotados de tantos talentos para lograr la felicidad, andamos perdidos en un vivir estresante. Y la vida se torna tal carrera que, interiormente, uno se siente perdido en negra noche donde para siempre se hubiese apagado la luz del sol. Se nos van los días sin un solo espacio vacío para tomarnos el pulso y comprobar cómo sigue funcionando nuestro corazón.

Vivimos muriendo, cuando no tenemos tiempo para un vis a vis con ese otro yo que nos grita: Ora et Labora , y si no nos va el ora cambiémosle por laboris quietisque : trabaja, descansa y mira, cada noche, cómo siguen luciendo las estrellas.

Agresividad o la nada

Más o menos es lo que dijo un importante político de los de lanza en astillero, adarga antigua- (¡que me paso!) Si no eres agresivo, no existes. Dicho está. Que así se escriba y así se cumpla.

Pero la cosa no queda ahí porque otro personaje más sofisticado, más progre, más "in" se dejó caer con otra frasecita similar: si uno no está en Internet, no existe. ¡Qué fuerte! Pero puestos a frasear, voy yo y digo: si no estás en la tele, no existes; si no estás con alguna movida, no existes-

¿Y cómo le explicamos esto a Descartes? Porque, claro, yo estaba convencida de... Catapultam sum . Mis brillantes pensamientos, tenían una contudente explicación: pienso, luego es seguro que existo, pero resulta que una especie de revulsivo me ha puesto a cavilar en lo que tan importantes caballeros han proclamado acerca de la sí existencia o no existencia.

Y he llegado a una conclusión: las piedras existen pero no piensan, y eso creo yo que está pasando hoy día. Son demasiadas las existencia no pensantes pero que con voz propia van y dicen que si no cogemos un arma y nos liamos a golpes a diestra y siniestra, si no llamamos hijo de perra al otro, si no damos miedo a nadie, si no chillamos y pisoteamos a quien haga falta para subir un escalón, si no somos unos hipócritas trepas, si no navegamos perdidos por el tsunami de Internet, no existimos, no hay manos que nos aplaudan, ni focos que nos iluminen. ¿Será que la humanidad se está petrificando?

Alguien lo dijo: si siempre tenemos el arco tenso, muy pronto se nos romperá.

Y no hay duda que la tensión reina, que la violencia se impone, que la agresvidad, la mala leche da frutos, porque la espuma sube y sube, mientras uno se pregunta: ¿y por qué? Soy poca cosa para dar respuestas pero escucho a Franz-Kafka que dijo: en tu lucha contra el resto del mundo, ponte al otro lado del mundo. Y yo voy y me pongo.

*Maestra y escritora

Pena de Muerte

 

Pena de muerte

ISABEL Agüera (11/05/2011)

Tras leer montones de artículos, escuchar tertulias y opiniones de todos los colores, me atrevo hoy a reflexionar en voz alta algo que me cuesta digerir y que humildemente expongo, consciente de que ni por cultura, ni por formación política, ni por nada, seguramente, estoy capacitada para hacerlo, aunque hay un pequeño matiz que me impulsa, no obstante, a ello y así poner palabras a esa voz que habla a todos del bien y del mal: la condición de ser humano por encima de todo. Hay un mandamiento, que escuetamente dice, sin posibles interpretaciones, no matarás. Y alguien, que no recuerdo, dijo: matar a una persona por defender un ideal no es defender un ideal: es matar una persona.

No creo que nadie sospeche siquiera de mi repudia más absoluta hacia el terrorismo y hacia los que lo practican o toleran pero, si más de dos tercios de los países del mundo han abolido la pena de muerte, se supone, supongo que no es precisamente de cara a los santos y pacíficos ciudadanos, sino para todos, sin excepción.

Y ahora resulta que nos alegramos, que festejamos, que aplaudimos, como una gran victoria, la ejecución de un ser humano, de dos de sus hijos, nietos, etc. Condeno de forma rotunda --repito-- a todos los Goliat vengan de donde vengan. Pero, dando por descontada esta obviedad, las noticias estrellas de estos días me dejan perpleja. Sí, porque la palabra matar nos va sonando como a broma, y ya la he oído hasta en boca de niños.

En fin, que no, que me uno al coro de voces que hablan del primor de coger vivos a los criminales, juzgarlos y condenarlos. Pero si este mundo va camino de justificar la tortura, la mentira, si va camino de matar y aplaudir a los verdugos, a los chistosos que usan la palabra ma-to, mejor huir de él. No sé a dónde, pero huir.

La pena de muerte es signo peculiar de la barbarie. Lo dijo Víctor Hugo.

Resucitar día a día

 

 

Resucitar dia a dia

26/04/2011 ISABEL Agüera
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Es inenarrable el sentimiento que me embarga cada año cuando amanece el Domingo de Resurrección entre olores de azahar, celindas, lirios, flores nuevas, en definitiva, tras la fría y larga noche de Viernes Santo. Es algo así como si, izándome de la tierra, me elevara a la búsqueda de un eterno abrazo con el universo infinito. ¡Qué paz! ¡Qué amor! ¡Qué misterio!

A veces casi exigimos pruebas a Dios para medio creer en El, y las hay, sólo que necesitamos, eso, elevarnos por encima de lo material para descubrirlas, porque están ahí, rodeando nuestro cuello como abrazo de apasionado amante, y están ahí, tan pegadas a nuestras vidas que ni siquiera las reconocemos. Sucede que nos cegamos en la inútil espera de sucesos extraordinarios que podamos interpretar como llovidos del cielo y en respuestas a nuestros divinos desafíos.

Todo en torno mío duerme. Es la madrugada del Domingo de Resurrección, y una especie de plegaria me escucho en los adentros. Gracias, Dios, por haberme dado capacidad de renacer en los difíciles momentos de mi vida y así poder continuar contemplando las estrellas, la Osa Mayor, aquel "carro" que papá me señalaba en las negras noches del jardín de casa. Gracias por resucitar en mí cada mañana la capacidad de amar las mil cosas sencillas que descubro en los días. La vida no es fácil. Las más de las veces, una pesada y punzante cuesta arriba. De ahí que cada día vayamos muriendo un poco, pero de ahí, sobre todo, que cada día tengamos que beber, sorbo a sorbo, el divino elixir del amor y la esperanza, y resucitar, como resucita la primavera, como resucitan los pájaros cada año en sus nidos.

Y termino con versos de un querido amigo R.M. Navarrete: Quiero que existas, Dios / porque si Tú existes en algún lado / se detendrá el reloj en la hora de siempre / y daremos de nuevo cuerda al corazón parado.

* Maestra y escritora

12/04/2011

Mano a mano con becquer

12/04/2011 ISABEL Agüera Espejo

¿Qué es poesía? dices mientras clavas / en mi pupila tu pupila azul. / ¿Y tú me lo preguntas? No, señor Bécquer, yo no lo pregunto, yo, ¿te acuerdas cuando de pequeñita escribía aquellos versos que decían: Era mi casa un panal, era mi vida un sueño, era-? (qué cursi, ¿no?) Pues sí, aquí en Córdoba, Cosmopoétíca, poetas del mundo en nuestra ciudad. Y ya ves, yo conversando contigo, tras ciento cuarenta y un años de tu muerte, contigo, romántico tardío --dicen-- y que... Volverán las oscuras golondrinas / en tu balcón sus nidos a colgar, /y, otra vez, con el ala a sus cristales / jugando llamarán. Al alero de mi terraza siguen llamando, como lo sigue cada año la primavera, y yo repito tus versos y no te pregunto qué es poesía; lo sé. Poesía son tus palabras que en silencio hacen que me sienta querida, mejor persona, transcendente, universal, casi etérea, casi divina. Poesía son tus palabras, más que escritas --la mejor poesía escrita es aquella que no se escribe-- sentidas, vividas al hilo de un éxtasis cósmico, existencial, palabras nacidas para dar fe de que no hay universidad válida para conceder título de poeta, sino que, más que palabras, son actos porque no es el ruido el que determina quiénes, como tú, son poetas de pura cepa. Tus versos, sí, que, como lira de un apasionado amante, se escuchan, más que se leen, al oído y hacen temblar al alma. Qué hermoso es tras la lluvia /del triste otoño en la azulada tarde / de las húmedas flores el perfume aspirar... Amigos cosmopoéticos: mi admiración y cariño. Con mis palabras, tal vez fuera del contexto de vuestra poesía, quiero sumarme a ese coro de voces y, alzando mi copa degustar en bares y tabernas de nuestra ciudad el singular cóctel vino-poesía. Pero permitirme la libertad de seguir sintiéndome becqueriana y que termine repitiendo lo que en el alma ansío: Por un beso, yo no sé qué te diera por un beso.

Días Mundiales

  

 29/03/2011 ISABEL Agüera

Por curiosidad, a la vista de un día sí y otro también, busqué un calendario de días internacionales y, ¡hala! ¡Si hasta la rabia tiene su día! ¡Qué barbaridad! Y digo yo: ¿sirve de algo un año de días con dedicatorias? Mi amigo Ginés, con su mijita de guasa, suele decirme que de una tontería hago una teoría. Sucede que, desde mi punto de vista, ni se trata de tonterías y mucho menos de teorizar sobre las pequeñas cosas que van haciendo tilín a mis cinco sentidos ya crecidos por tantos abonos como la vida propicia, y lo de venga días y venga ollas (¿existirán todavía las ollas? ) que aquí estamos para celebrarlos es sinónimo de indiferencia total, sea el santo que sea. De todas formas, falta por proclamar un día importante, al menos, desde mi punto de vista: el Día Internacional de un Día Cualquiera. ¡Lo dicho! --dirá mi amigo.

 Y no se equivoca. No es tontería porque resulta que no encuentro fecha para tal día. No existe un día cualquiera, un día en blanco en la corta historia de nuestra biografía. La vida, agridulce de una sucesión de momentos que, en cadena, y en el repente de un flash nos ilumina, viene a ser un día único, especial, por muy cualquiera que nos parezca, pero no hay más. Tan solo disponemos de este día, de este momento.

¿Por qué no vivirlo con la exquisitez de lo efímero y lo sublime de lo transcendente y eterno...? ¿Por qué esperar un calificativo para contar con una fecha más en el almanaque de nuestra vida? Y es que, mientras haya tiempo, no podemos sumirnos en el desaliento, arrastrando como lúgubres y deprimentes las rutinas cotidianas. Desde cualquier lugar, a cualquier hora existe la maravillosa posibilidad de poder tomar y escuchar el pulso de la vida que palpita a nuestro alrededor y extraer de esos latidos el néctar preciso para hacernos receptivos a las pequeñas cosas que singularizan cada día de nuestra corta existencia