DÍA INTERNACIONAL DEL NIÑO

Para ti, mi querida niña, 

esta sencilla flor de nuestra sierra cordobesa.

Como si  de repente me   hubieses nacido, tengo tu foto entre mis  manos que me tiemblan y me sobran para acunar tu cuerpo que más bien son pañales de recién nacida que me huelen a mimos perfumados y limpios. Al pie de la foto tres palabras que  sobrevolando cielos han aterrizado en  mi buzón: tu niña negra.

La historia de esta insólita “propiedad” fue el repente misionero de alguien lleno de amor por sus hermanos los hombres, y que en sus mejores años de joven, emprendió vuelos hacia el Tercer Mundo, cuna negra que espabila sueños en eternas noches de hambre.

Y allí, en un desvelo de mosquitos   y sudores, a la luz de una nada, perdida en el olvido de todos, mis cartas  arrulladas por la agobiante sinfonía de grillos y chicharras.

No merezco tal honor, pequeña, y, sin embargo, cuando supe que, puntualmente, mis pobres y, a veces, torpes palabras viajaban a esa mansión de fatigas y rigores, me gratificó tanto que,  aunque quisiera, no podría faltar a esa cita en la que mi nada se hace presente  ahí, donde la soledad y la incomunicación, las más insufribles armas, son una palpitante realidad  de cada minuto.

¡Eres preciosa, mi pequeña niña! Te esperaba, desde aquel día que la” mamá-blanca “,  poniendo a prueba todos sus valores, te arrancó de un vientre exhausto para  abrir tus ojos a la vida.

No me canso de mirarte, porque no eres un sueño bonito en el que deleitarme  y pasar más tarde a la página del olvido. No, tú, pequeña Isabel negra, eres de carne y hueso, a la que cuanto más miro más puedo reconocer como mía, y no porque lleves mi nombre,  sino, porque, al tenerte entre mis manos, noto que me brota un manantial en los adentros que  me llena de fervores como si amaneciera en un día festivo.

Que esa misionera que te puso mi nombre haga con este trozo de papel una pajarita que salte y se arrugue entre tus manos. Así  percibirás, jugando,  el cálido beso fuerte que te envío, posando mis labios en tu carita negra, mata de cabellos anillados.

Aquí hay tomate

 13/07/2010 ISABEL Agüera
DIARIO CÓRDOBA/OPINIÓN

Con estas temperaturas y el morbo del fútbol, ¡para qué lo difícil que resulta dar en el quid de algo que interese al personal! Es por eso que "mi canción del verano" la voy a dedicar a narrar relatos que en un tris nos dejen así como exclamando: ¡Aquí hay tomate! Y sin más preámbulo, allá que voy con el primero que he bautizado con el tierno y romántico título de "Una flor para él".

El, octogenario, cargado de dolores e impotencias, vivía solo en casa de vecinos en un viejo barrio. Cada mañana, en invierno y verano, doblado un sobre un arcaico bastón, salía cada día. Ella, en idénticas condiciones, arrastrando un carrito andador, lo más aseada que alcanzaban sus menguadas capacidades, también salía. El y ella tenían como fin un destino común: la caja de ahorros del barrio. Allí, sentados, con el beneplácito del personal, pasaban las horas uno junto al otro, en silencio, viviendo en complicidad el aire acondicionado en los rigores del verano y la calefacción en los helados inviernos. El un día faltó. Ella, limpiándose los ojos con un pañuelo amarillento, repetía a unos y otros: Se ha muerto, ha sido de repente.

Y a partir de aquel día, ella, cada vez más a rastras con su andador, llegaba puntual y entre sus manos, sin fallar ni un solo día, una florecilla cualquiera que colocaba en la silla vacía de él y por su mente un solo pensamiento: ¿Quién se encargaría de que no faltara la flor cuando ella se fuera?

¡Qué barbaridad y qué ternura! Gente así de chula, haberla hayla, porque, por mucha cara que echemos y por mucho que nos escondamos nuestro corazoncito, no dejamos de ser otras con nuestra respectiva perla escondida.

¿A que aquí hay tomate? Y mi cuento no es cuento sino realidad que con estos ojitos vi, sentí y...  ¡Por favor que son las siete de la mañana del lunes y las dichosas vuvuzelas truenan todavía por mi avenida!