QUE CANTEN LOS NIÑOS…

DIARIO CÓRDOBA/OPINIÓN

18/XI/2014

ISABEL AGÜERA 

Próximo el Día Internacional del Niño, un recuerdo me asalta esta madrugada: a la puerta de mi casa una adolescente con un recién nacido en brazos, que lloraba como un desesperado, me abordó al coger mi coche. ¿Me puede dar algo para comprar leche al niño? La miró a ella, miro al bebé y mi cabeza se torna un mare mágnum de tiernas y compasivas interrogantes, alguna de las cuales formulo: pero, ¿dónde vives tú...? ¿Y qué haces fuera de tu casa con un niño tan pequeño? ¿Tienes marido? No, no tengo marido y vivo en una chabola por la salida de Chinales. Los llantos del niño me estremecen. Lo cojo, lo acuno y un escalofrío me corre por el alma: sí, es evidente que tiene hambre De ahí que le indico que me siga, al tiempo que pienso cómo hacer algo más que despedirla con una limosna.

Entramos en una cafetería próxima. Los cuatro habituales de la hora se solidarizan con aquel bebé que más bien parece un puñado de huesecillos. Lo urgente e inaplazable es darle de comer y acallar aquel desconsolado llanto que nos parte el alma. Unos momentos después, la chavalilla daba un largo biberón al insaciable infante que se queda dormido como un bendito. Dimos direcciones donde recabar ayuda y algo de dinero y vimos cómo se alejaba aquella chiquilla con sus historias tan tremendas.

Hoy por hoy es raro el día que los telediarios no nos den noticias de niños que pasan hambre, de niños enfermos, que sufren o que trabajan. Poco muy poco, individualmente, podemos hacer. No se arregla el mundo a base de limosnas. Yo creo que se acabó aquello que llamábamos caridad, cuando un pobre llamaba a nuestra puerta. Urge, sí, hablar de justicia: ¿por qué unos tantos y otros nada? 

En cada niño que llora, que sufre...,veo a mis hijos, a mis nietos, porque los niños, sean del color que sean, sienten, desean todos por igual. Movamos siquiera un dedo para que canten los niños y no lloren porque de sus lágrimas somos responsables todos.

Derechos de la Infancia

Diario Córdoba/Educación

27/11/2013

El pasado día veinte se celebró el Día Internacional de la Infancia, fecha que por cierto, si bien algo se habló del tema, prácticamente pasó desapercibida por lo noticiable y popular del momento, altavoz siempre de los Medios.

Pero yo hoy, convencida de que mis palabras no van mucho más allá de mi ordenador, vuelvo al tema porque me duelen los niños, me duele su educación y me duelen mucho sus necesidades y problemas.

Precisamente, y hablando de necesidades, que son auténticos derechos, toda la vida he reivindicado para ellos, como mínimo, el mismo confort que tenemos o deseamos para los adultos en el trabajo. Me comentaba el otro día un maestro el frío tan espantoso que hacía en su Centro y como los niños, con tan bajas temperaturas, ni tan siquiera podían sacar los libros de heladas que tenían las manos.

Recuerdo mis primeros años de maestra en pueblecitos donde, cuando llegaba al aula, en la puerta, niños y madres se aplicaban en encender un brasero por el que pasaban las manos ateridas de todos y, por supuesto, las mías. Resulta que después de tantos años y tantos logros alcanzados, se supone, mientras no hay delegación, lugar de trabajo público o privado dónde no se derroche la calefacción, nuestros niños siguen con las manos y los pies helados.

Nuestros niños y nuestros maestros que también imparten sus clases con toda devoción y soportando los rigores de nuestra Córdoba que de los cuarenta y tantos grados pasamos a los cero sin más medios en la mayoría de nuestras escuelas, para refrescarnos que los abanicos o para calentarnos que dar saltos, como se solía hacer en aquellos difíciles años de los braseros de picón.

Según la Constitución, cualquier decisión, ley, o política que pueda afectar a la infancia tiene que tener en cuenta qué es lo mejor para el niño. Y, claro, cuando una lee esto se queda boquiabierta porque, ¿lo mejor para los niños es asfixiarse o congelarse? ¡Ay, ay, qué mal andamos!

DÍA INTERNACIONAL DEL NIÑO

Para ti, mi querida niña, 

esta sencilla flor de nuestra sierra cordobesa.

Como si  de repente me   hubieses nacido, tengo tu foto entre mis  manos que me tiemblan y me sobran para acunar tu cuerpo que más bien son pañales de recién nacida que me huelen a mimos perfumados y limpios. Al pie de la foto tres palabras que  sobrevolando cielos han aterrizado en  mi buzón: tu niña negra.

La historia de esta insólita “propiedad” fue el repente misionero de alguien lleno de amor por sus hermanos los hombres, y que en sus mejores años de joven, emprendió vuelos hacia el Tercer Mundo, cuna negra que espabila sueños en eternas noches de hambre.

Y allí, en un desvelo de mosquitos   y sudores, a la luz de una nada, perdida en el olvido de todos, mis cartas  arrulladas por la agobiante sinfonía de grillos y chicharras.

No merezco tal honor, pequeña, y, sin embargo, cuando supe que, puntualmente, mis pobres y, a veces, torpes palabras viajaban a esa mansión de fatigas y rigores, me gratificó tanto que,  aunque quisiera, no podría faltar a esa cita en la que mi nada se hace presente  ahí, donde la soledad y la incomunicación, las más insufribles armas, son una palpitante realidad  de cada minuto.

¡Eres preciosa, mi pequeña niña! Te esperaba, desde aquel día que la” mamá-blanca “,  poniendo a prueba todos sus valores, te arrancó de un vientre exhausto para  abrir tus ojos a la vida.

No me canso de mirarte, porque no eres un sueño bonito en el que deleitarme  y pasar más tarde a la página del olvido. No, tú, pequeña Isabel negra, eres de carne y hueso, a la que cuanto más miro más puedo reconocer como mía, y no porque lleves mi nombre,  sino, porque, al tenerte entre mis manos, noto que me brota un manantial en los adentros que  me llena de fervores como si amaneciera en un día festivo.

Que esa misionera que te puso mi nombre haga con este trozo de papel una pajarita que salte y se arrugue entre tus manos. Así  percibirás, jugando,  el cálido beso fuerte que te envío, posando mis labios en tu carita negra, mata de cabellos anillados.

NAVIDAD EN UNA COMUNIDAD

CÓRDOBA/ CARTA ILUSTARADA
 /13/12/2011

Como ecos de tiempos muy remotos, hoy han regresado a mí imágenes, esencias, ambientes que no han lugar, por lo general, en nuestro mundo de hoy, en el que todo, llegadas estas fiestas, se reduce a comprar, viajar, comer y beber.

Hubo un tiempo en el que las familias, vecinos, amigos, etc., se daban cita para cantar, bailar y poco más en torno a belenes, carentes de todo, pero sobrados de ilusión y amor. Para los niños aquellas vivencias de hermandad y sueños compartidos marcaban pinceladas en el índice de nuestras vidas que ningún aire podría borrar.

Y es por eso que hoy he sentido renacer aquellos días inolvidables de mi infancia. Sí, una comunidad, la de Plaza Escultor Ruiz Olmos y tras días de trabajos, esfuerzos, búsqueda de recursos, voluntad y valores, no muy comunes, ha inaugurado su gran belén, en el salón social de su comunidad.

Un sin fin de niños, jóvenes, adultos mayores, todos a una, han colaborado en este singular y bello proyecto que ha abierto sus puertas entre chocolatada, dulces de todas clases, panderetas, zambombas y villancicos.

Un ejemplo a seguir porque, entre otras muchas cosas, es pedagogía que, aún en los rigores de una crisis, sacando aliento y entusiasmo, transmite, sobre todo a los más pequeños, a los adolescentes y a los jóvenes, la alegría de saberse acompañados, cómplices y autores de este creativo y fantástico sueño.

Una pandereta suena, y yo sí sé de dónde vendrá: de la Plaza Escultor Ruiz Olmos, que sus vecinos celebran la Navidad.

 

Isabel Agüera Espejo Saavedra

INSÓLITO BABEL

Qué baratos son los nietos! --exclama el comediante G. Perret -- Les doy mis monedas y ellos me dan millones de dólares de placer. Y esto viene a decir que a los abuelos se les cae la baba con los nietos.

Y es que las ocurrencias de los muchachos nietos son tan sabias como aquellas del pingüino Petete. ¿Recuerdan aquello de "el libro gordo te enseña, el libro gordo entretiene"?

Domingo, día de campo con toda mi familia. Un improvisado juego: que mis peques me escriban mensajes y me los peguen con salivilla en la frente. Más o menos, guarreando en tal improvisada fachada, repiten: abuela, te quiero. El más pequeño garabatea lo que puede. Los cinco restantes exclaman a una: ¡Anda! ¡Si Ramoncillo ha escrito abuela te quiero mucho! El, feliz, asiente con la cabeza.

Y aquí es donde entro yo con el tema de las babas caídas, que me llegan, y nunca mejor dicho, hasta los pies. Así, así es cómo resultan ser las convivencias con niños: enseñan y divierten.

Y he aquí que mis reflexiones descargan como un torrente desbocado en todas direcciones: ¿cómo es posible que niños de cinco y seis años traduzcan al unísono un garabato? Y, bueno, bueno, hasta dónde me llevó este ingenuo y sabio, ¿Babel? ¿Qué nos pasa a los humanos que no entendemos nada? Babel de políticos, Babel de religiones, de costumbres, razas... ¡Qué tremendo guirigay!

¿Será que Yahvé se ha percatado que andamos tras esa torre que nos aupe al poder de la gloria?

Me da el pálpito de que sí, de que por ahí van los tiros. ¡Poder y poder por arte de birlibirloque y caiga quien caiga!

Eso es. Pero vivir es crear, saber gozar y sufrir y no dormir sin soñar. Y esto no es de Petete sino del ilustre Marañón , y yo me pregunto: ¿por qué no pelillos a la mar y jugamos a entendernos?

Mi frente la presto para el único poder que deseo alcanzar y no perder, es el poder de mis niños. El de amar.
* Maestra y escritora

www.diariocordoba.com

LA MAGIA DEL JUEGO

En un importante evento televisado en lugar público e interesada sobre todo por los más pequeños, observaba cómo, mientras los adultos permanecíamos boquiabiertos al televisor, los niños/as, que eran mayoría, alejados de todo y de todos, no corrían, no jugaban sino que, silenciosos y sentados en un rebatillo, manipulaban absortos sus maquinitas Nintendo como si nada les importara fuera de aquella pequeña pantalla. Confieso que sentí algo de tristeza.

Según Piaget la imaginación es un instrumento no sólo para conocer la realidad sino para poder crear otra escena por medio de la función simbólica, una escena intermedia entre el sujeto (mundo interno) y el objeto (mundo externo) con la que el niño evita la frustración que le produce el principio de la realidad añadida a su carga instintiva.

Es decir, el niño puede introducir en su fantasía símbolos e imágenes de las cosas, y esto permite que esta fantasía se convierta en pensamiento consciente.
El poder de actuar, no con hechos sino con símbolos o imágenes de las cosas, da una mayor flexibilidad al psiquismo y esta flexibilidad hace que disminuya la carga de angustia y ansiedad que la aproximación a la realidad le produce.

Por consiguiente, educadores en general tendríamos que conocer, respetar y proteger esta función, ya que posibilita al niño el paso del principio del placer al de la realidad, evitando la brusquedad de una incorporación precoz al frío estadio de las realidades. Pero en el mundo de hoy no dejamos eventos silenciosos, huérfanos de imágenes y de significado.
Todo se lo damos calculado, programado, representado, sofisticado... Sin reverencia, sin piedad, le hacemos irrumpir en el santuario de sus años más felices para destruirlos. La magia del juego consiste en dar valor a un objeto cualquiera, con tal de que sirva como experiencia placentera.

NIÑOS