Feliz Navidad

Una noche, una vida de amor y paz os deseo a todos pero en especial 

a los que pasan por este blog y se detienen un instante.

Cena de Navidad

Consejitos para la cena de Navidad

Dónde está la felicidad

DIARIO CÓDOBA/OPINIÓN

17/12/2013

ISABEL AGÜERA

 Mirad el fuego de una chimenea es motivo

de felicidad para un niño: también para mí

La felicidad humana --dice B. Franklin-- generalmente no se logra con grandes golpes de suerte que pueden ocurrir pocas veces, sino con pequeñas cosas que ocurren todos los días.

Me ha sorprendido esta frase por la coincidencia con otras mías referentes también a la felicidad: la felicidad no se busca; se encuentra. La felicidad no es un bien que nos llega a la puerta empaquetado y con remitente de gran altura.Tampoco es ese nombramiento que tal vez esperamos, ese homenaje que creemos merecer, o ese cargo que deseamos nos sitúe a la altura del fuerte, poderoso, tenido en cuenta, respetado e incluso temido.

El hombre feliz de aquel antiguo cuento de Tolstoi resulta que no llevaba la deseada y buscada camisa de la felicidad que precisaba el zar. Pero hoy día no nos bastaría con buscar una inexistente camisa sino que buscamos torpemente camisas y más camisas de los más variopintos colores y procedencias.Y con ese equipaje a cuestas vivimos frustrados, victimizados, olvidados, desgraciados, desafortunados, infelices en una palabra. El néctar era una bebida maravillosa que alegraba el corazón de los dioses, pero que apenas los alimentaba. Y eso ocurre cuando buscamos esa felicidad que tan solo, si nos llega, es como una columna de humo que en unos instantes se desvanece.

Los golpes de suerte que esperamos se barajan y distribuyen entre conveniencias, regateos, estraperlos y lo que es más frecuente en estos tiempos: hacerse planta trepadora. Es decir, buscar un soporte por dónde encaramarnos, aunque sea a costa del mayor precio que podemos pagar: la pérdida de la dignidad.

El néctar que alimenta y colma de felicidad no hay que buscarlo sino saber encontrarlo en las pequeñas cosas que nos suceden cada día y nos pasan desapercibidas, obcecados por la inexistente camisa que llevamos puesta pero es tan sutil que la despreciamos. ¡Qué ciegos andamos!

Carta de la Constitución a los niños/as

Queridos amigos/as: Aunque algunos ya la hayáis leído en facebook, os escribo el enlace 

por si acaso y por si os interesa.

Carta de la Constitución a niños y niñas

Espacio de los mayores

Diario Córdoba / Opinión

3/12/2013

Cada año, cuando se aproximan estas fiestas, sin poderlo evitar me vienen a la memoria las palabras del anciano Andrés que con sus ojos azules apagados, sus labios secos y sus torpes palabras encontraba un día y otro en el jardín, camino de mi escuela. Me detenía unos minutos con él y sus repetidas palabras me llegaban al alma: ¿Y yo qué hago aquí ya, niña? Me tengo que acostar el último porque duermo en el salón y me tengo que levantar el primero porque los nenes madrugan para los colegios y me tengo que salir de la casa para que mi nuera limpie. 

De ninguna manera podemos creer que los mayores están atendidos con un plato y una cama.Los mayores tienen también privacidad, necesidades físicas y espirituales, preferencias, sus programas de la tele, etcétera. Ayer decía una anciana:estoy bien con mis hijos y nietos pero, no sé por qué, cuando estoy con ellos parece que me siento más vieja y más impedida. 

¡Y claro que es así! Precisamos concienciarnos de que tanto los excesos como las carencias les hacen sentirse diferentes. En el blog que dedico a mis nietos les daba algunas normas de conducta acerca de cómo tratar a los abuelos siempre, pero especialmente en estos días. Cuando vuestros abuelos --les digo-- vayan a vuestras casas, recibidlos con alegría y no os quedéis sentados, mirando la tele o el móvil como si no hubiese llegado nadie. Salidle al paso, cededle el sitio más cómodo, anticipaos a sus necesidades, preguntadle alguna cosilla que les dé oportunidad de hablar y se olviden de sus años y ausencias, que serán muchas y cuidad bien de que vuestras palabras no ratifiquen sus muchos achaques. 

Atendamos, pues, todos, a los mayores de forma que se sientan unos más, pero con la delicadeza que les haga a un tiempo sentirse, sobre todo, queridos, deseados, considerados y hasta celebrados. No es gratuito; se lo tienen ganado. 

Enseño a mis nietos/as...

Nueva Entrada al blog que dedico a mis nietos/as

Enseño a mis nietos/as cómo tratar a los abuelos

Derechos de la Infancia

Diario Córdoba/Educación

27/11/2013

El pasado día veinte se celebró el Día Internacional de la Infancia, fecha que por cierto, si bien algo se habló del tema, prácticamente pasó desapercibida por lo noticiable y popular del momento, altavoz siempre de los Medios.

Pero yo hoy, convencida de que mis palabras no van mucho más allá de mi ordenador, vuelvo al tema porque me duelen los niños, me duele su educación y me duelen mucho sus necesidades y problemas.

Precisamente, y hablando de necesidades, que son auténticos derechos, toda la vida he reivindicado para ellos, como mínimo, el mismo confort que tenemos o deseamos para los adultos en el trabajo. Me comentaba el otro día un maestro el frío tan espantoso que hacía en su Centro y como los niños, con tan bajas temperaturas, ni tan siquiera podían sacar los libros de heladas que tenían las manos.

Recuerdo mis primeros años de maestra en pueblecitos donde, cuando llegaba al aula, en la puerta, niños y madres se aplicaban en encender un brasero por el que pasaban las manos ateridas de todos y, por supuesto, las mías. Resulta que después de tantos años y tantos logros alcanzados, se supone, mientras no hay delegación, lugar de trabajo público o privado dónde no se derroche la calefacción, nuestros niños siguen con las manos y los pies helados.

Nuestros niños y nuestros maestros que también imparten sus clases con toda devoción y soportando los rigores de nuestra Córdoba que de los cuarenta y tantos grados pasamos a los cero sin más medios en la mayoría de nuestras escuelas, para refrescarnos que los abanicos o para calentarnos que dar saltos, como se solía hacer en aquellos difíciles años de los braseros de picón.

Según la Constitución, cualquier decisión, ley, o política que pueda afectar a la infancia tiene que tener en cuenta qué es lo mejor para el niño. Y, claro, cuando una lee esto se queda boquiabierta porque, ¿lo mejor para los niños es asfixiarse o congelarse? ¡Ay, ay, qué mal andamos!

Del blog que dedico a mis nietos/as

Carta a mis nietos/as en el Día de la Infancia

DÍA INTERNACIONAL DEL NIÑO

Para ti, mi querida niña, 

esta sencilla flor de nuestra sierra cordobesa.

Como si  de repente me   hubieses nacido, tengo tu foto entre mis  manos que me tiemblan y me sobran para acunar tu cuerpo que más bien son pañales de recién nacida que me huelen a mimos perfumados y limpios. Al pie de la foto tres palabras que  sobrevolando cielos han aterrizado en  mi buzón: tu niña negra.

La historia de esta insólita “propiedad” fue el repente misionero de alguien lleno de amor por sus hermanos los hombres, y que en sus mejores años de joven, emprendió vuelos hacia el Tercer Mundo, cuna negra que espabila sueños en eternas noches de hambre.

Y allí, en un desvelo de mosquitos   y sudores, a la luz de una nada, perdida en el olvido de todos, mis cartas  arrulladas por la agobiante sinfonía de grillos y chicharras.

No merezco tal honor, pequeña, y, sin embargo, cuando supe que, puntualmente, mis pobres y, a veces, torpes palabras viajaban a esa mansión de fatigas y rigores, me gratificó tanto que,  aunque quisiera, no podría faltar a esa cita en la que mi nada se hace presente  ahí, donde la soledad y la incomunicación, las más insufribles armas, son una palpitante realidad  de cada minuto.

¡Eres preciosa, mi pequeña niña! Te esperaba, desde aquel día que la” mamá-blanca “,  poniendo a prueba todos sus valores, te arrancó de un vientre exhausto para  abrir tus ojos a la vida.

No me canso de mirarte, porque no eres un sueño bonito en el que deleitarme  y pasar más tarde a la página del olvido. No, tú, pequeña Isabel negra, eres de carne y hueso, a la que cuanto más miro más puedo reconocer como mía, y no porque lleves mi nombre,  sino, porque, al tenerte entre mis manos, noto que me brota un manantial en los adentros que  me llena de fervores como si amaneciera en un día festivo.

Que esa misionera que te puso mi nombre haga con este trozo de papel una pajarita que salte y se arrugue entre tus manos. Así  percibirás, jugando,  el cálido beso fuerte que te envío, posando mis labios en tu carita negra, mata de cabellos anillados.

Van gogh de la literatura

Opinión / Diario Córdoba

ISABEL Agüera 19/11/2013

Hace unos días, mi querido amigo Antonio Gil se hacía eco de una pregunta en el diario Libération : ¿Y usted por qué escribe? Algunas de las respuestas que citaba de escritores famosos, que dice nos las han servido en bandeja, aunque yo creo que eran más que conocidas por la mayoría de los lectores, eran: escribo por dinero, por fama, por insatisfacción de otras cosas, etcétera.

Es lógico que al igual que si preguntamos a cada ser humano cuál es el sentido de su vida, las respuestas sean tan variopintas como seres humanos poblamos la tierra. 

Yo, que no soy famosa, pero desde luego escritora desde que me salieron los dientes, y desde luego sincera, también, le contesto a nuestro querido periodista y no en las jornadas "Un otoño de novela", cosa que está visto queda para los grandes, sino desde esta humilde columna. 

Escribo porque al igual que el aire es necesario para respirar, el escribir es para mí necesario para vivir. Es decir, ¡claro que me gusta, como a todos, la fama, el dinerito, etcétera!, pero, cuando cada día de madrugada me siento frente al ordenador, todo eso me importa un bledo, me importa, sí, el placer de crear, dar vida a personajes, conversar, vivir con ellos, crear historias, ambientes, palabras y que de un folio en blanco salga una obra de arte.

Legítimas, ¡no faltaría más!, todas las motivaciones, pero creo que un médico, por ejemplo, que ejerciera por dinero, nos alejaría su confianza o un político que nos dijera que busca la fama echaría para atrás nuestro voto. Escribir es un arte, y el artista se siente feliz, realizado con su creación, aunque no corra el dinero ni se le agite el incensario.

El escritor no se improvisa; nace, vive y muere, sin decaer, a dúo con sus historias, las sufre, las goza en silencio. ¡Cuántos Van Gogh de la literatura, por suerte, corren por el mundo! ¡Ojala no se extingan porque en ellos encontraremos pura literatura!

Sonrisa en las gafas

Mini-cuento

La sonrisa de la buena conciencia no muere nunca

Ella, sin consuelo, seguía llorando la muerte de él. Habían pasado meses de aparente calma para todos, pero ella vivía a dúo cada hora, cada minuto de su existencia.

Él, único hombre de su vida, murió cuando ya los verdes de la primavera asomaban por los campos y las golondrinas volvían a revolotear por sus  nidos de siempre.

Ella, un día, abrió con reverencia aquel cajón de la mesita de noche, cofre de las pocas pertenencias de él, y allí, entre sus manos, aquellas gafas que le acompañaron en vida, cristales que conservaban huellas de sus últimas miradas.

Ella se las puso y entre borrosas imágenes, nítida, muy nítida, él y su sonrisa de vida que jamás se apeó de su rostro.